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Nome: Brian.
Sono uno, nessuno e centomila brianzoli, l'umana quintessenza della brianzolitudine.
Brian's Grandpa Wisdom
Bàsten tri donn
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Forse non poteva pagare, oppure
non voleva più tornare alla strada
trafficata di via Lecco, alle cure
dei tanti stallieri in cerca di biada
per nutrire fami di fuoristrada
e calde puledre con truccature
pronte a andare ovunque e niente che vada,
scartina in un mazzo senza figure
mentre il fiume scorre e va, via d’uscita
oltre ramaglie d'acacia in cancrena
infilzate nel blu sopra i cortei
di foglie lente dentro l'acqua trita
che non riflette nulla, tranne quei
fiori appassiti presso un Lambro in piena.
Sull’alzaia del Lambro, nel parco di Monza, c’è quel mazzo di fiori appoggiato all’albero a pochi centimetri dal corso del fiume. Qualcuno lì è morto, forse si è tolto la vita guardando quell’acqua brianzola che scorre, che a poco a poco si riempie di foglie nel corso d'acqua, all’inizio dell’autunno.
Lo vedo sempre quel mazzo di fiori, ogni tanto si rinnova. Una storia sconosciuta che ne richiama e ne ispira tante altre. Storie di vita passata a rincorrere i propri guai, nella Brianza da Bere del XXI secolo. Un pensiero e una prece a quello sconosciuto o sconosciuta che ha lasciato la terra, in quell’angolo bello ma triste di Parco di Monza li mando sempre, quando passo accanto.
Potrei essere io, potrebbe essere tutti noi, e probabilmente almeno in parte lo è davvero.

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